Qué inquietante quietud
Qué taimdos parecen los tiempos antes de las revueltas
Qué grises parecen a veces los días que luego recordamos llenos de color
Qué difícil saber si lo que hago es lo que quiero o si lo que quiero es lo que hago
Qué difuso el límite entre la voluntad y la inercia
Qué compleja la omisión que me concede el rincón que me permite ser yo